Il était une fois,
une fois ou deux...
un Paradis Terrestre,
une terre qui s'appelait Pimentière.
A quatre-vingts mille
milles sous les mers.
Pourquoi elle était là, je ne le sais pas.
Pimentière est un chatouillis de bonheur qui irrite l'univers.
Il faut vite me gratter ça, Max.
Oui, Sire Bleunoir.
Pas de béni-oui-oui, ici! Je veux du maudit-non-non!
C'est bien compris?
Non, Sire Bleunoir.
Voilà qui est mieux.
- Les troupes sont prêtes? - Non, Sire Bleunoir.
- Les pommeurs? - Non.
- Les clowns? - Non.
- Les Turcs-à-crocs? - Non.
- Les missiles anti-musique? - Non.
- Le terrible Gantelaid? - Non.
Parfait!
On va donc passer Pimentière au bleu!
Feu!
Les Meskins arrivent!
Gantelaid! Viens voir...
Regarde... que vois-tu?
Dis-lui, Max!
Le fuyard...
Bloque-le, mon Gantelaid ailé.
D'un bond léger, écrase!
C'est aussi beau qu'à Pompéi.
Gantelaid a déganté...
Fais pour le pire!
Qu'ils explosent!
On ne montre pas du doigt!
Très bien!
Qu'on en finisse!
Les Meskins arrivent, monsieur.
Pas ici, ils n'oseraient pas, Fred.
Ils osent!
Qu'allez-vous faire?
Achever mon quatuor.
Feu!
Votre trio...
Votre duo.
Votre solo.
Mon jeune ami...
Les Meskins arrivent!
Il y a quatre concertos et 32 mesures de cela,
nos aïeux...
et nos aïeules...
arrivèrent dans ce sous-marin jaune...
Ce vieux zinzin?
..à Pimentière.
Grimpez à bord, mon jeune ami.
Mais je ne sais même pas flotter.
Je vous nomme Lord Amiral.
Lord Amiral? Voilà qui change tout.
Mon jeune ami...
Allez quérir du secours.
Où cela?
Ne nous noyons pas dans les détails!
LE SOUS-MARIN JAUNE
"Moi"? Qui c'est, "Moi"?
On peut être très seul, a Liverpool, un samedi.
Et on n'est que jeudi.
Comparée à la mienne, la vie d'Eléonore était un bal.
Moi, c'est le vide.
Je suis comme une baguette de tambour fêlée.
Je me fous à l'eau? Non, il va pleuvoir.
Moi, c'est le vide.
Mini, minet, mignon...
Me croiriez-vous si je vous disais qu'un sous-marin jaune me suit?
Je ne vous croirais pas.
C'est bien ce que je pensais.
Je l'aurais pourtant juré : jaune.
Mais ce n'est pas logique.
C'est sûrement encore une tartelette volante.
Un produit de mon imagination?
Non : je n'ai pas d'imagination.
Help!
Il n'est pas là.
"Help!" veut dire "Au secours!" Au secours!
Expliquez-vous.
legantvitelespommeursvenezc'est...
LES MESKINS!
Ce qu'il vous faut...
H comme hAu! E comme secours!
L comme vite!
P comme au secours, vite! HELP!
Votre histoire m'émeut aux larmes.
Allons chercher mes copains.
Dieu vous bénisse!
J'ai éternué?
- Garez-vous là. - Je me gare là.
Vos copains, que font-ils ici?
De l'épate.
Quelle pâte?
Pâte-à-caisses.
On en emmène un?
Non, ce n'est pas un copain.
Frankenstein...
J'ai flirté avec sa soeur.
Quelle soeur?
Phyllis. Et si j'actionnais cette commande?
Il ne faut pas.
Je suis né pour commander.
Je viens de faire un drôle de rêve.
Manger sans boire, ça saoule.
Écoute donc l'ami Fred
legantvitelespommeursvenezc'est...
LES MESKINS!
Qu'en penses-tu?
Son texte n'est pas au point.
Quand part-on?
Partons chercher les autres.
- Quel jour est-on? - Jeu-di.
Jouons.
Que fais-tu là, George?
Qu'y a-t-il?
Tu veux m'embarquer,
ou me débarquer?
Ce copain-là...
legantvitelespommeursvenezc'est...
LES MESKINS!
Vous êtes dingues.
C'est MA tire!
Comment tu sais?
Je la reconnais.
Comment est-elle?
Rouge, à roues jaunes.
Je veux dire bleue à roues orange.
C'est subjectif, quoi...
- Je conduis. - MOI, je conduis!
- Passe au milieu. - J'y suis.
Et tu conduis?
Alors, je passe derrière.
Serions-nous importuns?
On dirait!
Il faut trouver Paul.
C'est subjectif.
On essaie à côté?
Ils sont bath, hein?
- Bada. - Bada bath.
Très bath.
Au diable l'avarice, ne soyons pas mesquins.
Qu'en dites-vous, les gars?
On va en essuyer, des tempêtes.
Des grosses vagues comme ça... Qu'en dites-vous?
Moi, je...
Moi aussi.
Au boulot! Il faut que tout soit super.
Super? Pas pour un sous-marin.
Voilà donc un sous-marin.
De première!
En bas, c'est les troisièmes.
Coupe le char et mets les gaz.
Extra! Et comment ça démarre?
Sur une attaque des Meskins.
Et quand il n'y a pas de Meskins?
Il faut trouver le bouton lanceur.
Si ceci peut nous lancer...
Quelle heure est-il?
L'heure de l'heure.
Les aiguilles!
Tu n'as pas l'impression
que tout est moins beau qu'il n'y paraît au fond?
Que se passe-t-il?
On a dû s'engluer dans l'espace-temps d'Einstein.
Relativement, bien sûr.
Le temps fait grève. Pour l'horaire.
C'est épuisant, d'être heure.
Pourquoi?
Des journées de 24 heures...
Tu me déçois, Ringo. Tu raisonnes dans l'abstrait.
Je résonne en tambour?
Je me sens drôle...
Tu es tout dévalué...
Tout grandit.
C'est nous qui rapetissons.
Ze veux ma moman.
Le père Fred vous tirera de là.
Regardez!
Une cargaison de Pères Noël!
Non, c'est le Père Temps.
Comment tu sais?
Ne vous affolez pas, les années vont à rebours.
Et ça fait quoi?
Si on continue à ce rythme, on va renaître à l'envers.
Il faut trouver le bon bouton!
Ma moman!
Le temps nous file entre les doigts.
Trafiquons la pendule.
Tire sur les aiguilles!
Qu'il est futé!
Il se passe des choses.
Plus vite!
Un sous-marin remarquablement comme le nôtre...
Bizarrement.
Des gens, dedans.
- Ils nous saluent. - C'est un groupe.
Réponds-leur.
Il y a peut-être une flotte de sous-marins jaunes.
On n'est que deux.
Alors, l'autre
sous-marin jaune, c'est nous?
A rebrousse-poil.
Regarde Ringo.
Tous pareils.
Des délinquants séniles.
J'entends ma barbe pousser.
Il faut faire quelque chose.
64 ans = 33,661,440 minutes et UNE MINUTE, c'est long...
Laissez-nous vous montrer.
Si je me trompe, détrompez-moi.
On a dû traverser la Mer du Temps.
L'explication est rationnelle.
Ouf! J'ai fini d'être jeune...
ou d'être vieux.
En voilà, une mer!
La Mer des Sciences.
Il est de traviole.
Il est mal fichu.
Il est affreux.
Il est laid.
AFFREUX.
Bouton!
Cyclope.
Avec deux yeux?
Bicyclope, alors. Toute une cyclopédie.
Un banc de baleines.
Le banc cassera sous le poids.
Un fauteuil?
Un fauteuil de baleines.
Des fauteuils de troubles.
Passez au large!
- Quoi, au large? - Passe!
Et manque.
Ne pressez jamais ce bouton.
- Lequel? - Celui-là.
C'est le bouton-dépression.
Ringo!
Le pauvre!
Il était bien inoffensif.
Que va-t-on devenir, sans Ringo?
Un trio.
Non, allons à son secours.
Des pas...
Tiens, des bottes sauvages.
Ringo me manque.
- Il est paumé. - Comme toujours.
Ringo approche.
Ringo s'éloigne.
Il nous a vus.
Le bouton de boxe!
- Ça n'existe pas. - Invente-le.
Pas le boxon!
- Re-voilà Ringo. - Il monte bien.
L'aspirateur qui revient...
- On finira dans le néant. - Ou au-delà.
En arrière, toute!
Néant, détale!
- Trop... - Rapide.
En arrière!
C'est Ringo!
Des Indiens!
Un bouton...
- Comment tu vas? - Comme un arc-ange.
Regarde qui revient! En avant!
La panne.
Que le cric me croque! On est en perte de vitesse!
Il nous aspire! Que faire?
Ne jamais désaspirer.
Par le tridentier de Neptune!
Appelle le dépannage en ville.
De quelle ville?
Et il faut des sous.
Des sous-marins? Berk!
Les moteurs, je connais.
Je vais voir ça.
C'est le moteur?
Tu ne le reconnais pas?
Laissez-moi réfléchir.
- Et alors? - Je brûle.
Vous voyez ça?
- C'est quoi? - C'est rien.
Ça a l'air de rien, oui.
Un indigène.
Un Riennais.
C'est toujours ça.
On lui montre?
Tu montres ton moteur au premier venu?
Il n'est pas venu.
Krikiti krivre. Krikiti koir,
Si peu à vivre, et tant à savoir.
Où en sommes-nous?
Magnifique. Question socratique!
Ah oui? Qui êtes-vous?
Qui suis-je?
Qui sait?
Jérémie.
Hillary.
Boob.
Agrégé.
Physicien éminent. Classique évident.
Illustre botaniste. Ardent satiriste, pianiste.
- Excellent dentiste. - Poète minable.
Critiquer est aisé!
Encore un jeune contestataire?
Ou un vieux gâteux.
Gâteux? Regardez mieux!
Vous parlez anglais?
Anglais ancien, dialectal, littéraire et...
Et anglais?
Je me le demande.
Le génie ignore les limites de son savoir.
On lui montre notre moteur?
Est-ce convenable?
En a-t-il déjà vu?
Ressort combustible, servo-compatible,
Métro-cyclonique et stéréophonique...
Ce moteur a un bidule qui ne va pas.
Il a gagné!
Parfait! En avant!
Finir mon portrait...
Achever deux romans, mon épure, ce mouvement...
Pourquoi parlez-vous en vers?
Si je parle en prose, on voit que je dis n'importe quoi.
Krikiti krive, Krikiti koir,
Si peu à vivre, et tant à savoir!
Des vers de six pieds,
De l'orteil rédigés...
Et j'en tape l'éloge...
A ce fou, pas de fou-et-demi.
Ces éloges...
Seront publiés?
J'ignore : les éloges, je m'en tape.
Il y a un nom, pour ce type d'homme?
Peu importe où, mais allons-y.
Et lui?
Il est heureux, il tourne en rond.
Pauvre gars.
Ringo est un sentimental indécrottable.
On ne peut pas l'emmener?
Si vous voulez venir avec nous...
Vous accepteriez un homme de rien?
On fera quelque chose de vous.
C'est parti! Comme en 14!
"Comme en quatorze" est une formule distorse.
Que n'emploient guère ceux qui firent la guerre.
De quatorze. Il y a là une entorse...
aux convenances. J'en parlerai d'abondance.
C'est parti par là.
Paré à appareiller!
Un calme affreux!
Que faire?
Réparer, radouber, fignoler!
Si ça se bloque, débloquer!
Am Stram Gram, bour et bour et ratatam.
Que dit-il?
Un chouia de chouain-gomme, c'est tout neuf ou tout comme.
Je ne peux pas le retenir!
H comme hAu, E comme secours, L comme...
Et P comme adieu.
Bien travaillé, Jérémie.
Il est bien perdu.
Mal perdu.
Pire perdu.
Excusez-moi...
Un dépanneur extra.
Où sommes-nous?
Au pied.
Au pied de quoi?
Des hauteurs.
Marche ou crève.
On marche.
Un courant d'air...
On approche de la Mer des Trous.
Il faudrait demander notre chemin.
Le chemin de Pimentière...
Quelle poussière!
D'où vient-elle?
Chimiquement, j'ai un indice, l'air est chargé d'épices.
Il a raison. C'est du piment.
Il y a quelqu'un?
- Où est-on? - A St Trou-sur-mer.
On dirait un trou du Lancashire.
Combien y en a-t-il?
De quoi emplir l'Albert Hall.
Fred parlait d'une Mer des Trous, juste avant la Mer du Vert.
Une de ces voies doit mener à la Mer du Vert.
Laquelle?
Thèse, antithèse, causalité, synthèse...
Que savez-vous sur les trous?
Il n'y a pas de trou dans mon savoir.
Vous ne trou-vez rien à en dire?
C'est parfait? Que faire?
Soyez empiriques! Cherchez!
Il est de plus en plus sensé.
Il s'améliore sans cesse.
Cherchons tous la Mer du Vert.
La Mer des Trous.
Puis la Mer du Vert.
Oxyde d'anicroche, on approche!
J'ai un trou dans ma poche.
Où est Jérémie?
Il était là-bas.
Il n'est plus ici.
Il fait faux bond?
Pas lui!
C'est un ami.
Où êtes-vous?
Pimentière!
Salé, ça l'est pas...
C'est minable.
Et calme.
Enfin sauvés.
Sortis intacts de l'aventure.
Très semblables à feu Ulysse.
Un oeil noir me regarde.
Je suis là!
J'ai réussi!
- Qui c'est? - Notre lord-maire!
Il était pommé.
Dépaumez-vous, Sir.
Trois gouttes de chanson et il sera requinqué.
Chantons.
Entends-je de la musique?
Vois-je...
le jeune Fred?
Tout juste, Sir!
Métronome soit loué!
Vous amenez des secours?
Pizzicato, jeune ami Fred!
Incroyable! Vos visages...
Ils sont jolis.
Vous ressemblez aux vrais.
Nous sommes les vrais.
A la Fanfare du Club des Coeurs Esseulés du Sergent Pimenté!
C'est un nom pour tocards.
Le sergent Pimenté?
Vous pourriez passer pour eux, et galvaniser la révolte.
Où sont vos instruments?
Perdus en Mer Monstrueuse.
En Mer des Monstres.
On en trouvera d'autres.
Les Meskins ont pris tout ce qui produit de la musique.
Ils détestent tant la musique?
Ça les fait cailler.
L'heure des cailles va sonner.
Il me rappelle un prof.
Ne gueule pas, ou gueule à voix basse.
Les boucliers sont prêts?
Alors boucliez les ceintures.
Le beau kiosque!
Le matériel y est. Venez!
La voie est libre.
Et maintenant?
Suivez-moi.
On ne voit pas clair.
Moins de bruit!
- Regarde. - Les uniformes!
- C'est bath, hein? - Tu parles!
Extra!
Et moi?
C'est pas jojo.
On est cernés.
Un milliard de Meskins.
Ils viennent par ici.
Planquez-vous!
Qu'as-tu dit?
Bien dit!
Ils dorment tous.
C'est mignon, quand ça dort.
Presque humain...
On se tire, venez.
Sur les pointes...
Il faut faire vite.
On a semé les Meskins.
Plus de Mes?
Plus un kin de meskin!
Le petit-déjeuner!
Il arrive à point.
Attention!
En avant! Une, deux, trois...
Quatre!
Cinq!
Seriez-vous Bleuifs?
Vous n'avez pas le type...
On a gagné.
Parez à jouer.
Je donne le signal.
On part à "trois"?
C'est merveilleux d'être ici, Cela me réjouit.
Vous êtes un public adorable.
On vous ramènerait bien chez nous.
Les collines grouillent...
Elles grouillent de musiques!
Mon cher ami...
n'oublions pas que
le ciel est bleu.
La terre le sera aussi!
Qu'on m'apporte
mon bleuissoir!
Who?
Qui, "who"?
Who, "qui"?
QUI?
Ah, te voilà...
Mon élégant Gantelaid laineux...
Envole-toi par là-bas.
Détruis ces prétentieuses floraisons!
Obleutère-les!
Votre sale médicament, Sire Bleunoir.
Gantelaid...
- Glove? - Le Gant.
Il est futé, lui...
Ouvre la bouche, ça ira.
- Ce n'est pas la moitié d'un four. - C'est facile :
AMOUR sans G(êne).
Pars, Gantelaid.
Joli Gantelaid.
Tu me retires les mots de la bouche.
Regardez-moi.
C'est subjectif, quoi...
Drôle d'endroit pour un bocal à poissons.
Ici, tout est possible.
Ce n'est pas un bocal.
- Un ballon, alors? - En verre bleu.
Vert bleu de Roquefort?
C'est fort.
C'est pas du roque.
C'est... nous!
- Non. - Sergent Pimenté.
Ressemblance parfaite.
J'irais bien.
La théorie d'Einstein...
N'importe quoi.
Ce sont des prolongements de notre personnalité,
en suspens dans le Temps.
Figés dans l'Espace, suivant la Théorie Relativiste...
Pour démontrer cela,
on prend deux oeufs,
qu'on bat en neige...
Brisons-le.
- Imbrisable. - Beatlons-le.
Toi qui casses tout, tu as tes baguettes?
Regarde dans ta poche.
J'ai un trou dans ma poche. Je me demande si...
On retire tout ce qu'on a dit.
Tu es un pur génie.
Je sais, je sais.
Que dire?
Ça décante.
Frère!
C'est évident.
- On s'est vus? - Je crois.
Tu es le prolongement de ma personnalité.
Et toi, de mon ego.
Nous sommes égaux.
Puisque tu abordes le sujet...
Pas entre frères.
Nous devrions...
Ne perdons pas de temps.
Aux armes, beatloyens!
- On est cernés. - Vous voyez ça?
Comment?
Ouh-ouh!
Jérémie! C'est vraiment vous.
Suis-je vraiment moi?
A mes gardiens, demandez vite.
Ils ont pris mes cartes de visite!
Ça suffit, Jérémie!
Dans cette galère...
Que puis-je faire?
Des jeux de mains contre les vilains?
En garde!
Crochet du gauche, direct du droit,
Un oeil poché, un coup dans le foie!
Viens!
A nouveau sur la brèche, mes Meskins chéris!
Vous allez dans le mauvais sens! Reculez à reculons!
Mon royaume pour un cheval!
Je le déchiquetterai en mini-mini-morceaux!
Vraiment?
Je crois que j'en ferai du jéré-miroton.
Je me fiche de ce que vous croyez.
Tu t'en fiches?
On va y mettre bon ordre.
Il a en effet l'air contrarié,
Je note, avant d'être annihilé :
Sur un sol tendre, il faut s'attendre,
A voir pousser des choses, des rases, des rises, des roses.
Tes dernières volontés...
Que la paix s'impose, supplantant le morose,
Que disparaisse toute aigreur,
et que l'on voie les fleurs.
Fleurir, rir, rire, RIRE!
Cet homme de Rien, c'est quelque chose.
JE l'avais tout de suite senti.
C'est vrai.
Écoutez-moi, les Bleus!
Venez chez nous.
Courage! Vous ne risquez rien à venir chez nous.
C'est oui?
Sire Bleunoir...
Je veux dire Sire Fleuroir...
Le monde n'est plus bleu-noir.
Où aller?
En Argentine...
Vous venez?
On accepte?
Oui, Sire Fleuroir.
Le monde est merveilleux,
spacieux et prodigieux!
Pour dissiper le bleu-noir du mesquin cafard,
Il suffit de vouloir.
Macceptons, Max!
Je ne l'avouais jamais,
mais le bleuet du bonheur est mon cousin.
Un air obsédant.
Même à froid.
Chauffe, alors.
On ne fait que ça.
Belle soirée.
Nous avons rappelé tant de charmants souvenirs...
J'ai trouvé un peu d'amour.
J'ai un trou dans la poche.
Un demi-trou. J'ai donné l'autre moitié à Jérémie.
Que peut-il faire d'un demi-trou?
Y trou-ver une demi-sagesse.
Regardez John!
Tu vois des Meskins?
Des Meskins super-bleus cernent la salle.
Un seul moyen d'en sortir. Chantons!